19 abril 2010

no primavera I

Suenan cristales rotos. Algo duele. Atentaron contra el colchón y las sábanas huyeron en busca de un cuerpo que abrigue. Las caderas suenan a una poesía que el llanto ensordece.
Las noches se hicieron demasiado cortas para dibujar en la memoria y los días demasiado largos para borrar.
Nunca supe encontrar el descosido, el resquicio, la pestaña ni la aguja.
Te cuento un secreto: el recuerdo se hizo de plastilina para moldearlo a tu antojo.
Las hojas del calendario se queman con el sol de las pupilas.
El camino se tuerce para no recordar de dónde se viene. Y el viaje se hace en cubito de hielo para embriagarse con el alcohol de un nombre.
Mientras se escurre el presente por la comisura de los labios
shhh... no hables muy alto que me despiertas el pasado.
Pero quédate y acúname un futuro a besos.

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